¿A la cuanta indignación te vuelves rebelión?

Grito en Beiramar (Vigo)

Tan como

                                                      Nos escondimos en la intimidad

                                                      que ofrecían las aceras mojadas,

                                                      acercándonos al insatisfecho amanecer

                                                      de tus balcones cerrados,

                                                      oculta en pequeños bosques sin hada,

                                                      y ajena a toda gotera en mis tejados.

                                                      Yo tan noviembre, tú tan abril.
                                     

                                                      Eran las cuatro y nos faltaba papel,

                                                      la noche era larga, las arenas movedizas.

                                                      Las aceras inundadas.

                 
                                                     Yo tan Ulises, tú tan Aquiles

                                                      Inhalamos humo y síndrome del día después,

                                                      Simulando abrir tus balcones y tapiar mis tejados

                                                      en el asiento trasero del coche

                                                      con todo el vaho ya derramado.

                                                      Tú tan idílica, yo tan escéptica.

                                                      Tú tan lluvia, yo tan cristal.

El octavo pecado

Soy trazos de sol en sábanas cada mañana.

Soy vela que se ahoga con un soplo del alba.

Soy, sin ser, palabras que despuntan en miradas.

Soy porqué sin pretensión que no entiende de razones.

Soy intersección dónde se disgregan ilusiones.

Soy manos torpes restauradoras de emociones.

Soy brazo de antaño, mecedor de sueños sin dueño.

Soy recodo que cobija mis, tus y sus anhelos.

Soy llanto mudo, perpetuo y olvidado.

Soy esas vísperas al intransigente vaivén.

Soy del osado el cuando y el tal vez.

Soy una repentina viceversa al revés.

Soy alto en un camino que no se ha tomado.

Soy el mismo vértigo que precede al salto.

Soy duda de la certeza que se tiene de antemano,

Soy, de los pecados el octavo, por nombrar y estipulado.

Días rotos

En los días tristes,

con tinta y entre líneas,

sin excusas y entre humo,

se hayan libertad y lastre.

En los días grises,

con tonos apagados,

y la derrota atragantada,

surge reacia algún tipo de amalgama.

En los días repetidos,

cabalgando veloz 

en un calendario tardío,

se hace cuenta, pero nunca borrón.

En los días sombríos,

se escucha el eco,

el espacio, el tiempo, 

y nunca se descifra ésa voz.

En los días cotidianos,

cargados de monotonía,

pesados y asfixiados,
mudan sonrisas en perfecta poesía.

Terca autopsia a un ayer

Me quedo aquí,
con mi rebeldía,
tu ausencia.
Con mis ocasos
y con tus taciturnos ecos.


Cobijando instantes,
me quedo con los retales de mi tiempo, 
despedazando esperanza, 
en mis tercas autopsias al ayer.


Me quedo en la orilla, 
saboreándome a solas,
con tus dudas no pronunciadas,
con tus verdades no reflexionadas.

Me quedo sin tus derrotas,
las humildes y las orgullosas,
me quedo a continuar cosiendo mis alas,
me quedo aquí, entre el mismo sinfín de gaviotas.