¿A la cuanta indignación te vuelves rebelión?

Grito en Beiramar (Vigo)

Princesa alfarera de pies pequeños y hombros gachos,

propietaria de un reino en desahucio y manos de un sólo dedo,

tanta arcilla en busca de torno ¿de qué molde, de qué trono?

Tan como

                                                      Nos escondimos en la intimidad

                                                      que ofrecían las aceras mojadas,

                                                      acercándonos al insatisfecho amanecer

                                                      de tus balcones cerrados,

                                                      oculta en pequeños bosques sin hada,

                                                      y ajena a toda gotera en mis tejados.

                                                      Yo tan noviembre, tú tan abril.
                                     

                                                      Eran las cuatro y nos faltaba papel,

                                                      la noche era larga, las arenas movedizas.

                                                      Las aceras inundadas.

                 
                                                     Yo tan Ulises, tú tan Aquiles

                                                      Inhalamos humo y síndrome del día después,

                                                      Simulando abrir tus balcones y tapiar mis tejados

                                                      en el asiento trasero del coche

                                                      con todo el vaho ya derramado.

                                                      Tú tan idílica, yo tan escéptica.

                                                      Tú tan lluvia, yo tan cristal.

Cielo añil

Fue con el olor a canela, 
en la tarde de un recién estrenado otoño. 
Sumando debes y restando haberes 
a la vieja libreta de números rojos. 

Días rotos

En los días tristes,

con tinta y entre líneas,

sin excusas y entre humo,

se hayan libertad y lastre.

En los días grises,

con tonos apagados,

y la derrota atragantada,

surge reacia algún tipo de amalgama.

En los días repetidos,

cabalgando veloz 

en un calendario tardío,

se hace cuenta, pero nunca borrón.

En los días sombríos,

se escucha el eco,

el espacio, el tiempo, 

y nunca se descifra ésa voz.

En los días cotidianos,

cargados de monotonía,

pesados y asfixiados,
mudan sonrisas en perfecta poesía.

Terca autopsia a un ayer

Me quedo aquí,
con mi rebeldía,
tu ausencia.
Con mis ocasos
y con tus taciturnos ecos.


Cobijando instantes,
me quedo con los retales de mi tiempo, 
despedazando esperanza, 
en mis tercas autopsias al ayer.


Me quedo en la orilla, 
saboreándome a solas,
con tus dudas no pronunciadas,
con tus verdades no reflexionadas.

Me quedo sin tus derrotas,
las humildes y las orgullosas,
me quedo a continuar cosiendo mis alas,
me quedo aquí, entre el mismo sinfín de gaviotas.

Se dice callando

Entre las cosas que más frío y vacío dejan, se encuentran el sentir como uno comienza a alejarse sin haber llegado, o los besos con sabor a quizás, las miradas que preceden a una despedida... o todo a la vez.

Con los brazos quebrados
de tan fuerte abrazar su ausencia,
desde mucho antes que se hubiera ido.
Y si bien escribe mi amado Benedetti;
"el dolor se dice callando"
elevada mi pena al cuadrado
ya qué por silencio es mi duelo.